Libertad, cuántas veces tendré que buscarte libertad.

Otra vez se aparece el dios de lo posible/imposible. Me espanta, trae a la locura cargando,me obliga a escucharme a mi mismo.

¿Cuándo escribo estoy sordo? ¿Digo más de lo que entiendo?
o acaso
¿entiendo más de lo que digo y cuando me escucho me olvido?

Empezé a sentir tanto amor por la soledad y por éstas mis palabras casitas blindadas que tanto drama ya no podía ser cierto.

Tan melodrámatico resulto el acto que ni para que contarlo.

Ya ni para reírse de uno mismo.

Ni para el azote.

Silencio.

El instante que borra el miedo.

Silencio.

Cuándo escribo ya soy otro. No el otro que aparenta, sino el mismo que se escribe.

Escritura redentora/trasgresora: libertad.

Ya veo mis pies encima de mi cabeza, me subi a mi mismo y traigo un gesto singesto.

La locura es la patrona del miedo a lo posible.

Éste instante es tan imposible como cualquier otro.Lo peor es la constante necesidad de recordarlo.

Chomsky que se jala los cabellos por escribir una oración sin sentido(íntentelo usted mismo)

De a de a de a.

¿Qué significa? Lo que dice. ¿Qué dice? Lo que significa. (alguien dijo Lewis)

De a de a de a.

¿Se entiende? Ojalá no.

Últimas pistas: Chomsky no es traductor. ¿usted sí?
Igual "De a de a de a" ya está en Inglés.

Demasiados pasos torpes para permitirse escuchar el silencio que atraviesa el mundo.

La libertad tiene doble filo.