Ilusos somos los viajeros, ciegos más allá del hambre de ser narrados.

Que viva lo posible, cantera interminable de nuestra insignificancia.
Sueño con partir un día,
como las chachas: “sin avisar”.
Irme de aquí, que es ninguna parte , al ninguna parte de cualquier otro aquí.

Regresar aquí a donde me invente, en la palabra escrita.
Sólo para recordar que me tengo que olvidar en el segundo que me invento.